Quizá
ya me nacieron
atada a la palabra.
En el húmedo nido
un alba de palabras.
Allí
desde la misma fuente.
Crecí con ese lazo.
Balbuceante. Sonoro.
Con puñados de sílabas
con fragmentos de frases
que nombraron el árbol
el abrigo y el tiempo,
el desgarro del sol
la orfandad de los vasos
la jaula de los sueños
el barro de la ausencia.
Camino
y se mojan con la lluvia,
resuenan con el eco
de antiguas cavernas minerales,
se abruman en otoño
y un espejo de azul las tornasola
como a los transparentes
frutos de la tierra.
Por ellas sigue viviendo
todo lo que he perdido.
Tiemblo
si amanezco un día
desnuda de palabras.
María Beatriz Bolsi-