La mariposa de todas las albas
que se posa sobre tu nombre
regresa preocupada al fondo de la cuestión.
¿Cuántas enterradas como vos
son como ella sin darse cuenta?
¿Cuántas flores pasaron de estación
mientras la pregunta
de a qué cuerpo homenajean?
El viento pasa,
lame y arrastra la tierra
una sobre otra.
Yo sé que estás ahí,
aunque a veces, tantas mariposas
me confundan a quién.
Alejandro Haddad-
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