Tendido sobre la tierra la grieta es una esperanza sobre la tarde.   Tendido sobre la arena la memoria es una esperanza sin grietas.   Tendido sobre la tarde la esperanza es una grieta en la memoria.   Y así transcurren los días y los soles desamparados con grietas sin esperanzas.   José Pivín –

Esa mujer sabe que yo la miro, vuelve a abrir sus ojos para éste, su poema favorito. Yo la quiero impresionar pero cómo saber si son sus senos o su boca la humedad con que fluyen estos versos. Escribo. Sólo escribo para que sepa ¡qué bien la miro! invocándola, decidido así amarla sin más truco…

A lo mejor con un magister en psicología te haría entender que el amor no se clasifica en cuanto tiempo si no que en las acciones durante el. Entenderías también que el amor no es una enfermedad si no que una cura, que no es una guerra si no que es paz. Te haría entender…

Desatar la piel para encontrar el cráter donde maduran tus frutos, sin conocer los riesgos de viejas ataduras, es como arrojar una flecha a la herrumbre de las anclas. Secreta resistencia de ser y no ser el artífice de mí mismo. Este hombre que soy es todo lo que tengo. Por eso quiero que un…

No podía caminar y en silencio, caminaba.   Las calles de Pontevedra estrenaban con sus máscaras el misterio de una noche que hundiría mi garganta.   Y yo buscaba tu voz en la fiebre de las aulas. Aunque temí no encontrarte, allí perdí la palabra.   No podía caminar y en silencio, caminaba.   En…

El Hombre, el mismo que duerme y sueña, vive, muere, se reproduce, siente, ése que tantas veces se arrepiente, se hipoteca, respira, roba, empeña.   El Hombre, el mismo que palpa y toca, seduce, imita, llora, miente, humilla, ése que tantas veces se arrodilla, que interpreta, predice y se equivoca.   Ese Hombre que se…

Tengo para contarte la trémula luz de las mañanas, el incierto destino que amenaza la sequía y el raro azul de los ocasos.   Tengo que hablarte algo más de los desiertos, algunas palabras que en silencio reclamen en los lánguidos ojos de agua aquellas sombras que ocultan. Unas pocas letras que enarbolen la locura.…

No sabe respirar en otro tiempo. Guarda sólo un compás de sol y arena. Lleva su ritmo de caudales y se mece en azulados tallos. Sólo sabe respirar los tibios vientos de aromas insensatos que parecen espinas en la carne. Sólo puede traerlos con soles empolvados y lunas calentadas al rescoldo del tiempo, donde nacen…

Delgados vientos de la desesperación Pasan y llevan a los rincones los últimos despojos de mí.   El aire de la siesta trae lejanas voces y no hay caballo veloz ni pasado capaz de tolerar la abierta llama de la tarde.   Voy con el dorado rostro donde el otoño se oxida buscando una única…