Las olas llevaron a la playa aquella botella con el mensaje en su interior. Con mucho cuidado consiguió sacar el papel de dentro y lo leyó: “¡Socorro! Estoy perdido en una isla desierta. Llevo más de un año tirando botellas al mar con mensajes y estoy desesperado porque el mar me las devuelve”. Con parsimonia…
Hay algo más intimo que la palabra? Y su sonido acariciador? Más aún que el aliento humedeciendo el cuerpo del poema? Quién crea la palabra, los sonidos que se alinean en mi interior para iniciar el fuego? Qué me conmina a engendrar el poema, de quién es la luz y la magia que enciende historias…
“tu frente triste de mirar la vida/tiraba madrugada por los ojos” – Cátulo Castillo Hay ojos amarrados a madrugadas perdidas. Las calles se transmutan en escenarios peligrosos porque la libertad no es cierta porque somos esclavos hasta de nuestro perro. Y la naturaleza oficia su venganza y me viaja el miedo por las piernas y…
Si te vas llévate la ausencia los soles y la luna la brisa de la dicha los momentos y el recuerdo. Así puedo destruirte y dejar mi amor a salvo. Victoria Servidio-
Ella vive en un mundo encantado donde las palabras juegan con los sonidos, buscando el sentido de su voz al cantar. Sin embargo el poema, nunca será la poesía, porque esta es su madre sin tiempo ni medida. Cuando la llamo a la hora de soñar, me manda destellos, poemas, poemas…
De nuevo Buenos Aires sin ti; cierro mis ojos y trato de dibujar tu figura en el aire con mi dedo rugoso extendido hacia el enorme sitio de tu ausencia… Te busco en todas partes, en los sitios comunes, en las horas anteriores, en los recuerdos viejos; cuando tu nombre pequeño brotaba de…
Se aquietan las penumbras amanece la voz vistiendo mi alma ocre con rojo de espera -vacilo entre la soledad y la vida- Crispo mis sentidos aúllo a la luna que no está y atrapo ojos sin párpados en mi desnudez con ropaje de mujer-señora Erguida en el dolor camino hacia el…
En esta casa alguien vivió antes. Dejó clavos de punta en las paredes la forma de sus manos en un viejo jabón olores a tabaco, el lavadero sucio. Huellas poco confiables. Vivió esperando un ruido que lo llame desde el amanecer? Lo imaginó esperando? Lloró también de frente, aquí, contra estas puertas? Qué lloró cómo…
¿Y tú quieres mujer, que en una estrofa te dibuje mi amor en pinceladas? un poeta no escribe mascaradas ni se presta al escarnio de la mofa; simplemente, el bardo que deshoja un clavel inventando madrugadas, vive un mundo de lunas desposadas, de una niña que besa y se sonroja; de…