Cada mano es una vida, reflejada en sus venas Y al pensar en mi vida compartida con vos: Mi papá, mi refugio, relicario de niña Y si fuera una mano ¡Es tan pequeña la mía! De apenas cinco años y seis latidos suaves Que sólo en treinta días ¡Morían a otros treinta al saber que…
Tú venías buscándome desde playas y sierras. Venías presintiéndome por todos los caminos. Encontrabas mi voz en los ecos del viento y tocabas mis manos en el agua del río. Me hallaste en una tarde de soledad y música. Dulcemente llegabas con tu amor a mi vida. Al fondo las montañas heridas por…
Nada nos falta… Y el dolor, agobia. Pero es tan grande el cielo y su promesa, que apuramos el cirio cotidiano para entregarnos en luz a cada paso, con la certeza feliz y necesaria de quien se sabe portador de la esperanza. Nada nos falta… Porque el dolor que nos consume, fortalece, y se hace…
Ella avanza en monopatín llueve las calles están anegadas el monopatín se desliza raudamente sobre el agua. Va tranquila liviana feliz ha dejado atrás su valija pesada. Llega a su guarida estaciona su monopatín entra al baño mirándose al espejo dice: la vida tiene un camino… Poemas del libro…
Las palabras van al viento como las aves. Despacio levantan vuelo. Crecen, se desprenden, dejan atrás conocidos puertos. Delinean sus propios caminos, esbozan sentidos y dibujan emociones. Palabras duras, dulces y simples que se entrelazan en frases y tibias caricias del alma son. Anidar quieren en otro. Tómalas no te resistas, acomódalas para…
Aquí pregunto y aquí desato el clima. La otra orfebrería me libera las manos y vuelvo a ser la mujer en el tiempo. De Las infinitas palabras Lucía Carmona-
Solo, en la penumbra, el sobreviviente del mar tiende su planicie verde sobre la larga pétrea y descansa. Cómodo en el muro instala sus vegetaciones de orden y constancia y como el antiguo reptil que lo horadaba, ama la húmeda colonia de la sombra. En espera silente, busca en el cielo…
Las colinas se alzan blanquecinas … desnudas … Pétreos brazos que guardan a la muerte … Horadan sus entrañas viejas tumbas reales hoy vacías Las gastadas paredes son memoria imperfecta y desteñida de las regias hazañas. Pétreos muros que abrazan a la muerte … La riqueza perdida, los fatuos…
Se estremece el ojo de la tarde, cuando alguien anda arbolando el canto de los ocres, y mientras maduran las últimas fogatas del verano, algo anda tratando de explicar como en el íntimo orden de un cuento, el tiempo no sabía disimular sus apuros ya había impulsos y cartas de hojas trayendo otoños… …
Tu mano se transparenta sobre la piel superficie de plenilunio bordea la lengua espuma y sal el beso de arena Un aliento de mar arrullo procaz en la aurora El agua se lleva las señales deja sabor de mariposa ausencia y regocijo con la primera estrella. Graciela Barbero-