Si esa sutil palabra no fuera proferida
y los labios guardaran la incógnita de siempre
caería el prodigio de las lluvias de enero,
la lucha de las horas ceñidas en el siglo
y algún dolor difuso al recordar un rostro.
Y si hay odio se vive una niebla infinita
porque un color agudo ingresa en cada ojo
y una existencia ofrece pero nada define.
Convertirse en recuerdo y todavía menos:
angostarse hasta ser como una voz jadeante
en un sinuoso día donde todo es distinto.
Julio Bepré-