Como hojas al viento

Ya no tienes lugares,

se achica tu cielo,

se han quedado perdidos

tu cultura y tu credo.

Te robaron las tierras

te alambraron los sueños

y tu grito profundo,

lo gritas hacia adentro.

 

Hoy lo sufren tus hijos,

lo padecen tus nietos

y la tierra está allí…

pero ahora es de otro.

Que abonó tus semillas

y quitó tus inviernos

sin que importe que en ella,

enterraste tus sueños.

 

Allí está tu raíz

tus profundos misterios

y ese grito callado,

que gritas para adentro.

Allí están tus recuerdos

allí están tus ancestros,

pero hay tanta injusticia

que florece el silencio.

 

Y es el indio un paria

en su propio elemento

y en su tierra irredenta,

como hojas al viento.

Ya no tiene lugares

donde honrar a sus muertos

aunque hace mil años,

que esa tierra es desierto!!!

 

Jorge Sernoqui-