Las colinas se alzan
blanquecinas … desnudas …
Pétreos brazos
que guardan a la muerte …
Horadan sus entrañas
viejas tumbas reales
hoy vacías
Las gastadas paredes
son memoria imperfecta
y desteñida
de las regias hazañas.
Pétreos muros
que abrazan a la muerte …
La riqueza perdida,
los fatuos oropeles
de antiguos faraones
Todo es polvo y arena
Y nosotros … foráneos …
Somos apenas
miríadas de insectos
que profanan a diario
su silencio
Del libro Letras en el andén
Cris Fernández-