Hombre que te desplazas
y caminas por la tierra,
dime si alguna vez
alguien se atrevió a relatarte
esas angustias
que se meten en el alma,
taladran las carnes,
surcan los huesos
y llegan a las médulas del ser.
Hombre que tanto viviste,
¿quién se animó a confesarte
que lo haya atrapado
las cavernas del silencio
frías de miedo?
Yo a ti puedo hablarte
de tantas cosas,
de los vacíos,
de la muerte en la mirada
de los días de frío
en que los vientos
golpean detrás del vidrio
y engloban mi angustia,
de cuando miro por la ventana
la tarde helada y querría morirme
porque afuera no hay nadie
y el hastío me pesa
como muros en el ánimo
y la soledad me traga
por las bocas de la nada.
Y la hora parece negra,
tan negra como la de Vallejos
cuando se le caían
los Cristos del alma.
Hilda Augusta Schiavoni-