Un poema
apurado
desparramado
náufrago
de un silencio milenario
que escamotea
los confines
de este siglo.
Un poema
que no está ilustrado
ni iluminado
por las luces
de eruditos.
Un poema
que contiene
a mil poetas
fantaseando irrealidades
que mendrugan
por un milésimo
espacio de sí mismos.
Un poema
que no está escrito
en ningún libro
que emerge
de repente
que se apropia
de tantos cuerpos
que divaga
estrellas
y vinos compartidos
Un poema
que es
noche.
Un poema cualquiera
sin títulos
y oficios que le dieran.
Es sólo
un poema;
aquí
en esta instancia
de vida
que nos depara.
Osvaldo Risso Perondi-
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